En écoute présentement

Bien sûr, on pourrait se dire que le blues est mort un soir de pluie et de brouillard, durant ce mois de septembre 1926, un mardi, vers 22 h 32. Mais d’abord, ce serait oublier que bien des années plus tard, Clapton sauvera le blues, et ensuite, ce serait dire n’importe quoi pour amuser la galerie.

Alors, non, Clapton n’a pas sauvé le blues, ni même le monde, ni même les tympans de qui que ce soit. Ce qui est sûr, c’est que Cecil Barfield lui, n’a pas la prétention de sauver le blues, mais qu’il en joue. Seul avec sa guitare et ses écorchures. Du blues basique, sans fioriture, sans autre accompagnement que sa guitare étouffée semblant sortir des archives d’un Hooker ou d’un Mc Tell. Un physique qui parle de sa vie après la mort, et qui semble avoir vécu, ces 50 dernières années loin de la sauvagerie d’une société en quête permanente de découverte, d’évolution, et finalement d’oubli de soi. Car aujourd’hui, que faisons-nous de nos pauvres vies ? Nous courons après l’I pod le plus puissant possible pour stocker en masse de la musique que l’on écoute plus, on achète des téléphones qui peuvent presque faire votre lessive en oubliant d’appeler ses proches, on achète des télévisions plus grandes que nos murs pour regarder des âneries de plus en plus abrutissantes produites par des tocards qui ne rêvent que de se payer des piscines Olympiques. On vit plus le plus rapidement possible pour essayer de faire entrer plusieurs vies en une seul, en poussant les murs de l’existence, mais Diable, avons-nous oublié aussi que nos jours sont comptés ? A tous ? Et que rien ne sert de courir ? Il faudra bien partir.

Cecil Barfield semble chanter le blues du fin fond de son bled perdu, sur le bord d’un Mississipi suspendu après les aiguilles d’une horloge qui refusent de s’enfoncer. Le doux balancement d’un rocking-chair, le brin d’herbe vissé au coin des lèvres, le Houblon dormant paisiblement sur la table basse d’un perron doucement ensoleillé de cette fin de soirée parfumée. Rien ne sonne, rien ne pub, rien de crie, rien n’insulte ni klaxonne, rien ne bouchonne, rien ne fins de mois difficiles, rien n’avoisine l’intempestif, rien ne tapage nocturne.