Concert : Bon plan, prévision, photo, bilan.

Tout commence un soir de pluie et de brouillard. Le col remonté, je sors, toussotant, et frigorifié. La vapeur qui émane de mon souffle, témoigne de la température glaciale qui règne en cette soirée grisâtre. Pourtant, montant dans le métro, je me sens revigoré par… Putain, qu’est-ce que je raconte moi. En fait, il fait chaud. Enfin, pas trop, mais quand même. Mais comme je ne suis pas là pour parler météo, passons à autre chose. Je monte dans ma caisse. J’ai 4 bornes à faire mais l’idée de fréquenter le bas peuple lors de mes déplacements extraprofessionnels m’est totalement insupportable. Le prolo a ses limites. J’enclenche la première, avec le dernier Lambchop dans l’autoradio pour me mettre au diapason. Une demi-heure et quelques bouchons plus tard, je trouve une place à une centaine de mètres de la Maroquinerie. Cool ! Je sors de ma caisse, je lève le nez… Moins cool ! Je viens de me garer à un mètre d’un foyer africain. Bon… Je décide de ne pas céder aux préjugés et je ferme ma bagnole. Sauf que je fais deux mètres, je passe devant la cour, et là, je vois deux lascars visiblement méchamment avinés, étalés dans la cour, prêts à en découdre avec n’importe qui ou quoi qui passerait à leur portée. Heuu… Bon, je remets mes préjugés dans ma poche, car je me vois mal repasser par là, vers 22 h 30, « alone in the dark ». Etant gaulé comme une chips déshydratée, je le sens mal. Je tourne, je vire, puis je finis par m’arrêter devant la Maroquinerie. Les places de livraison me tendent les bras. Je me renseigne, c’est bon, je peux me garer. En plus, juste à côté, y’a une boîte, avec soirée privée, et deux armoires normandes font office de portique pour entrer. Autant dire que ma bagnole est en sécurité.

J’entre dans la salle après un quart d’heure, je m’assois près de la scène, à quelques mètres, histoire de profiter de l’ensemble, sur ce qui ressemble à une sorte d’arène à trois marches. Mon casque sur les oreilles, Aragon en lecture, je patiente. La salle se remplit peu à peu. A ma gauche, deux nénettes : « Ma fille a un nouveau Jules, mais il tente rien de concret, il est super timide! », à ma droite, deux nénettes : « Mon fils a une nouvelle copine, mais il est tellement timide, qu’il ne tente rien de concret ! », à mes pieds, deux nénettes : « J’ai un nouveau copain depuis deux mois, mais il m’a encore pas collé dans son pageot, je me demande s’il serait pas un peu pédé ! ». Bref, de la conversation de haut vol à droite à gauche.

Entre en scène une belle brune, avec une paire de guibolles magnifique qui empoigne une gratte. C’est Cortney Tidwell qui vient de faire son entrée. Pour ceux qui ont suivi, elle a fait un album en duo avec le gars Kurt l’année passée qui ferait passer l’intégrale des musiques pour ascenseur pour la bible en matière de musique (pour l’échafaud). Le premier titre débute. C’est vrai qu’elle est mignonne. La voix, c’est un peu le chaînon manquant entre Rickie Lee Jones et Bjiork. La musique, c’est un peu le chaînon manquant entre le valium et le lexomil. Dès le second titre, on s’emmerde comme ça ne devrait pas être permis dans une vie. Les visages tombent en déconfiture, les paupières tombent en rideaux, les têtes tombent entre les mains, semblant dire : « Putain, mais qu’est-ce que je fous là ! ». Heureusement, le set ne dure pas longtemps. Tout le monde est assis. Tout le monde voit tout et entend tout, ce qui n’est déjà pas si mal.

Dix minutes après, le gars Kurt déboule. Et là, tout le monde se lève. C’est vrai, c’est tellement mieux de passer la soirée sur la pointe des pieds pour entrapercevoir un peu du concert alors que lorsque tout le monde était assis, tout le monde voyait tout… Résultat, les formatés Mimie Mathy ne voient rien, certains restent même assis. Moi, je suis sur les marches, adossé à un pilier, donc je ne me plains pas. Le concert débute en apesanteur totale. Une sorte de silence où le leader murmure plus qu’il ne chante, effleure ses cordes… D’entrée, c’est beau. Le groupe entame alors, dans sa presque intégralité le dernier album. Délesté de ses cordes, celui-ci trouve une nouvelle beauté, un style éthéré qui colle parfaitement aux morceaux. Seul bémol, les chœurs de la fameuse Cortney qui tirent parfois sur le faux, et qui ne sont pas forcément toujours judicieux. Et puis, peut-être le côté linéaire de la prestation. Tout est parfait, le son, l’interprétation… Ca manque un peu de fantaisie. Et surtout, comme le groupe exécute l’album, lui-même très calme, cela manque un peu de reliefs. Mais malgré tout, c’est d’une beauté fascinante, et j’ai rarement entendu une balance aussi bien torchée. Tous les instruments se détachent, tout est cristallin. Vient ensuite l’exécution de titres plus anciens et l’ambiance se réchauffe. Pas que. La salle est devenue, peu à peu, une véritable fournaise. C’est bien simple, je dégouline. Le groupe quitte la scène. J’en profite, je décampe et me retrouve dans le couloir, devant l’emplacement merchandising. J’ai un peu de thunes, je me dis, « allez, soyons fous, je me prends un disque ! ». J’achète donc le CD de démo du dernier album (excellent), et m’en retourne dans la salle. Putain, il fait toujours aussi chaud. Wagner et Tidwell entament un duo qui m’en touche une sans réveiller l’autre, rien à faire, elle est jolie, mais qu’est-ce qu’elle est chiante. Je ressors donc. Et là, devant la minette du merchandising, je compte mon oseille. Je fais le tour de mes poches et de mes pièces… Merde, l’édition CD/DVD du dernier album me tente, mais il me manque un euro. C’est ballot. La gisquette entame une discussion en rosbeef avec mézigue et je l’avoue, elle me trouble. Elle est tout à fait charmante, et je suis déjà du genre timide, mais alors dès qu’il s’agit de m’exprimer dans la langue de Shakspeare, on sent que j’ai surtout étudié Mr Bean. Je rougis, elle se marre doucement, mais gentiment et finalement, a pitié de moi et me fait une ristourne. Bref, je fus inspiré de sortir à ce moment, car lors de la sortie, à compter mes thunes devant tout le monde, elle n’aurait sans doute pas pu me faire une ristourne. J’entre à nouveau dans la salle. Le duo est terminé et là, Kurt fout le feu aux poudres. Il entame des morceaux plus anciens, et surtout, nettement plus rythmés. La Maroquinerie est un brasier. Il vocifère, envoie du bois comme on dit, et ses musiciens, toujours aussi impeccables (mention spéciale au pianiste, absolument génial), déploient la batterie lourde pour posséder la salle. En effet, le public paraît possédé. Une nénette avec un décolleté qui descend presque aux genoux se déhanche d’une façon ultra groovy. Un truc inattendu à un concert de Lambchop, je l’avoue. Le rappel est terrible et donne presque à regretter le reste du set. C'est certain, le concert aurait gagné à mélanger les nouveaux titres et les anciens, les calmes et les nerveux, mais qu’importe, ça dégage terrible. Kurt, en plus d’être un showman terrible et un excellent guitariste, se révèle être un postillonneur hors pair. Lors des derniers morceaux, il hurle presque, crachant tout ce qu’il peut. Tout à coup, j’hésite ; est-ce une goutte de sueur ou un postillon qui perle sur mon front ? La question restera sans réponse.

Le concert se termine donc en apothéose. Je suis le premier sorti, et j’avoue, ça fait du bien de prendre l’air. J’ai bien failli calancher tant il faisait chaud dans cette foutue salle. Je mets un pied dehors, et le second dans ma bagnole. Au premier rond point, deux bagnoles s’entrechoquent alors que j’écoute la version démo de 2B2. Dix minutes après, je suis chez moi. La musique de Lambchop résonne encore près d’une semaine après ce concert finalement fabuleux.

PS : Il paraît que le piano est le comique de la bande. C’est possible, je n’ai rien bité à ce qu’il a dit !