Poème du soir, espoir

odradek · This Land Is Your Land Nombre de messages: 6100 Date d'inscription: 16/04/2005

Vieil océan,
ta forme harmonieusement sphérique,
qui réjouit la face grave
de la géométrie,
ne me rappelle que trop les petits yeux de
l'homme, pareils à
ceux du sanglier pour la petitesse, et à
ceux des oiseaux de nuit pour la perfection
circulaire du contour. Cependant,
I'homme s'est cru beau dans tous les siècles.
Moi, je suppose plutôt
que l'homme ne croit à sa beauté
que par amour-propre; mais,
qu'il n'est pas beau réellement et qu'il s'en doute;
car, pourquoi regarde-t-il la figure
de son semblable, avec tant de mépris ?
Je te salue, vieil océan !

Lautréamont - Chants de Maldoror

jude · This Land Is Your Land Nombre de messages: 2290 Date d'inscription: 02/08/2007

Un amour de jeunesse.

Mr. Oyster

odradek a écrit:

Vieil océan,
ta forme harmonieusement sphérique,
qui réjouit la face grave
de la géométrie,
ne me rappelle que trop les petits yeux de
l'homme, pareils à
ceux du sanglier pour la petitesse, et à
ceux des oiseaux de nuit pour la perfection
circulaire du contour. Cependant,
I'homme s'est cru beau dans tous les siècles.
Moi, je suppose plutôt
que l'homme ne croit à sa beauté
que par amour-propre; mais,
qu'il n'est pas beau réellement et qu'il s'en doute;
car, pourquoi regarde-t-il la figure
de son semblable, avec tant de mépris ?
Je te salue, vieil océan !

Lautréamont - Chants de Maldoror

Ou comment tomber amoureux d'Odradek.

_________________
"Shakespeare ? dit-il. J'ai déjà entendu ce nom-là je crois."

dr.out

Mr. Oyster a écrit:

odradek a écrit:

Vieil océan,
ta forme harmonieusement sphérique,
qui réjouit la face grave
de la géométrie,
ne me rappelle que trop les petits yeux de
l'homme, pareils à
ceux du sanglier pour la petitesse, et à
ceux des oiseaux de nuit pour la perfection
circulaire du contour. Cependant,
I'homme s'est cru beau dans tous les siècles.
Moi, je suppose plutôt
que l'homme ne croit à sa beauté
que par amour-propre; mais,
qu'il n'est pas beau réellement et qu'il s'en doute;
car, pourquoi regarde-t-il la figure
de son semblable, avec tant de mépris ?
Je te salue, vieil océan !

Lautréamont - Chants de Maldoror

Ou comment tomber amoureux d'Odradek.

T'es un peu louche toi....

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Mr. Oyster

dr.out a écrit:

Mr. Oyster a écrit:

odradek a écrit:

Vieil océan,
ta forme harmonieusement sphérique,
qui réjouit la face grave
de la géométrie,
ne me rappelle que trop les petits yeux de
l'homme, pareils à
ceux du sanglier pour la petitesse, et à
ceux des oiseaux de nuit pour la perfection
circulaire du contour. Cependant,
I'homme s'est cru beau dans tous les siècles.
Moi, je suppose plutôt
que l'homme ne croit à sa beauté
que par amour-propre; mais,
qu'il n'est pas beau réellement et qu'il s'en doute;
car, pourquoi regarde-t-il la figure
de son semblable, avec tant de mépris ?
Je te salue, vieil océan !

Lautréamont - Chants de Maldoror

Ou comment tomber amoureux d'Odradek.

T'es un peu louche toi....

Tu trouves ?

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"Shakespeare ? dit-il. J'ai déjà entendu ce nom-là je crois."

Loner · This Land Is Your Land Nombre de messages: 3233 Date d'inscription: 04/11/2007

Ah oui, j'adore. Bonne idée...

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Les silences sont étranges.

odradek · This Land Is Your Land Nombre de messages: 6100 Date d'inscription: 16/04/2005

Calme obscur de l'enfance

Sous des frênes verdoyants
Pâture la douceur d'un bleuâtre regard: repos d'or.
Le parfum des violettes ravit une âme obscure: épis qui se balancent
Dans le soir, semence et ombre d'or de la mélancolie.
Le charpentier taille des poutres; dans la combe crépusculaire
Le moulin tourne; dans les feuilles du noisetier se galbe une bouche pourpre,
Virilité penchée rouge sur des eaux nocturnes.
Il est léger l'automne, l'esprit de la forêt; un nuage d'or
Suit le solitaire, l'ombre noire du descendant.
Déclin dans la chambre de pierre; sous de vieux cyprès
Les images nocturnes des larmes ont conflué en une source;
Œil d'or des origines, patience obscure de la fin.

Georg Trakl (in Le chant de l'isolé)

Loner · This Land Is Your Land Nombre de messages: 3233 Date d'inscription: 04/11/2007

odradek a écrit:

Calme obscur de l'enfance

Sous des frênes verdoyants
Pâture la douceur d'un bleuâtre regard: repos d'or.
Le parfum des violettes ravit une âme obscure: épis qui se balancent
Dans le soir, semence et ombre d'or de la mélancolie.
Le charpentier taille des poutres; dans la combe crépusculaire
Le moulin tourne; dans les feuilles du noisetier se galbe une bouche pourpre,
Virilité penchée rouge sur des eaux nocturnes.
Il est léger l'automne, l'esprit de la forêt; un nuage d'or
Suit le solitaire, l'ombre noire du descendant.
Déclin dans la chambre de pierre; sous de vieux cyprès
Les images nocturnes des larmes ont conflué en une source;
Œil d'or des origines, patience obscure de la fin.

Georg Trakl (in Le chant de l'isolé)

J'adore la poésie. Mais je ne connais que les auteurs célèbres, malheureusement...

_________________
Les silences sont étranges.

odradek · This Land Is Your Land Nombre de messages: 6100 Date d'inscription: 16/04/2005

Loner a écrit:

odradek a écrit:

Calme obscur de l'enfance

Sous des frênes verdoyants
Pâture la douceur d'un bleuâtre regard: repos d'or.
Le parfum des violettes ravit une âme obscure: épis qui se balancent
Dans le soir, semence et ombre d'or de la mélancolie.
Le charpentier taille des poutres; dans la combe crépusculaire
Le moulin tourne; dans les feuilles du noisetier se galbe une bouche pourpre,
Virilité penchée rouge sur des eaux nocturnes.
Il est léger l'automne, l'esprit de la forêt; un nuage d'or
Suit le solitaire, l'ombre noire du descendant.
Déclin dans la chambre de pierre; sous de vieux cyprès
Les images nocturnes des larmes ont conflué en une source;
Œil d'or des origines, patience obscure de la fin.

Georg Trakl (in Le chant de l'isolé)

J'adore la poésie. Mais je ne connais que les auteurs célèbres, malheureusement...

C'est surtout le poème qui compte et reste. L'auteur est, lui, mortel. Enfin, c'est mon avis.

Loner · This Land Is Your Land Nombre de messages: 3233 Date d'inscription: 04/11/2007

odradek a écrit:

Loner a écrit:

odradek a écrit:

Calme obscur de l'enfance

Sous des frênes verdoyants
Pâture la douceur d'un bleuâtre regard: repos d'or.
Le parfum des violettes ravit une âme obscure: épis qui se balancent
Dans le soir, semence et ombre d'or de la mélancolie.
Le charpentier taille des poutres; dans la combe crépusculaire
Le moulin tourne; dans les feuilles du noisetier se galbe une bouche pourpre,
Virilité penchée rouge sur des eaux nocturnes.
Il est léger l'automne, l'esprit de la forêt; un nuage d'or
Suit le solitaire, l'ombre noire du descendant.
Déclin dans la chambre de pierre; sous de vieux cyprès
Les images nocturnes des larmes ont conflué en une source;
Œil d'or des origines, patience obscure de la fin.

Georg Trakl (in Le chant de l'isolé)

J'adore la poésie. Mais je ne connais que les auteurs célèbres, malheureusement...

C'est surtout le poème qui compte et reste. L'auteur est, lui, mortel. Enfin, c'est mon avis.

Je suis d'accord, n'empêche que sorti de baudelaire, rimbaud, appolinaire et quelques autres, je suis à la rue.

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odradek · This Land Is Your Land Nombre de messages: 6100 Date d'inscription: 16/04/2005

Loner a écrit:

odradek a écrit:

Loner a écrit:

odradek a écrit:

Calme obscur de l'enfance

Sous des frênes verdoyants
Pâture la douceur d'un bleuâtre regard: repos d'or.
Le parfum des violettes ravit une âme obscure: épis qui se balancent
Dans le soir, semence et ombre d'or de la mélancolie.
Le charpentier taille des poutres; dans la combe crépusculaire
Le moulin tourne; dans les feuilles du noisetier se galbe une bouche pourpre,
Virilité penchée rouge sur des eaux nocturnes.
Il est léger l'automne, l'esprit de la forêt; un nuage d'or
Suit le solitaire, l'ombre noire du descendant.
Déclin dans la chambre de pierre; sous de vieux cyprès
Les images nocturnes des larmes ont conflué en une source;
Œil d'or des origines, patience obscure de la fin.

Georg Trakl (in Le chant de l'isolé)

J'adore la poésie. Mais je ne connais que les auteurs célèbres, malheureusement...

C'est surtout le poème qui compte et reste. L'auteur est, lui, mortel. Enfin, c'est mon avis.

Je suis d'accord, n'empêche que sorti de baudelaire, rimbaud, appolinaire et quelques autres, je suis à la rue.

Hölderlin, Rilke (période Elégies de Duino), Trakl, Celan etc... Avec ces poètes, tu ne peux pas te tromper.

Loner · This Land Is Your Land Nombre de messages: 3233 Date d'inscription: 04/11/2007

odradek a écrit:

Loner a écrit:

odradek a écrit:

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odradek a écrit:

Calme obscur de l'enfance

Sous des frênes verdoyants
Pâture la douceur d'un bleuâtre regard: repos d'or.
Le parfum des violettes ravit une âme obscure: épis qui se balancent
Dans le soir, semence et ombre d'or de la mélancolie.
Le charpentier taille des poutres; dans la combe crépusculaire
Le moulin tourne; dans les feuilles du noisetier se galbe une bouche pourpre,
Virilité penchée rouge sur des eaux nocturnes.
Il est léger l'automne, l'esprit de la forêt; un nuage d'or
Suit le solitaire, l'ombre noire du descendant.
Déclin dans la chambre de pierre; sous de vieux cyprès
Les images nocturnes des larmes ont conflué en une source;
Œil d'or des origines, patience obscure de la fin.

Georg Trakl (in Le chant de l'isolé)

J'adore la poésie. Mais je ne connais que les auteurs célèbres, malheureusement...

C'est surtout le poème qui compte et reste. L'auteur est, lui, mortel. Enfin, c'est mon avis.

Je suis d'accord, n'empêche que sorti de baudelaire, rimbaud, appolinaire et quelques autres, je suis à la rue.

Hölderlin, Rilke (période Elégies de Duino), Trakl, Celan etc... Avec ces poètes, tu ne peux pas te tromper.

Merci, je note.

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odradek · This Land Is Your Land Nombre de messages: 6100 Date d'inscription: 16/04/2005

En plus, c'est pratiquement tout en 'poche'.

odradek · This Land Is Your Land Nombre de messages: 6100 Date d'inscription: 16/04/2005

A quoi bon la merveille de transposer un fait de nature en sa presque disparition vibratoire selon le jeu de la parole, cependant, si ce n'est pour qu'en émane, sans la gêne d'un proche ou concret rappel, la notion pure?

Je dis: une fleur! et, hors de l'oubli où ma voix relègue aucun contour, en tant que quelque chose d'autre que les calice sus, musicalement se lève, idée même et suave, l'absente de tous bouquets.

Stéphane Mallarmé

Mr. Oyster

T'aurais pas quelque-chose sur les huîtres, par hasard ?

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